Вчера ночью пришла в мой воспаленный мозг мысль о том, что я как Бельбо со своим Абулафией сижу и пишу здесь или в ее дневнике...



Желая слова я молчу и пишу только под замком. Я пишу о своей Лоренце Пеллигрини и о своем Лимонадном Джо. Пишу захлебываясь словами, проглатывая буквы, пишу стараясь успеть излить в "Абулафию" то что сейчас на уме, и то что скоро пропадет из головы окончательно и бесповоротно. Осознание того, что в этом мы с Бельбо - одно, не спасает ибо я все равно продолжу писать облекая, в сущности бессмысленные слова, в красивую оболочку, отшлифовывая с каждым новым прочтением слова чтобы играли как правильно ораненные бриллианты...



Бессмысленная жизнь бессмысленных действий не правда ли, Лимонадный Джо?..